tag:blogger.com,1999:blog-3500520729914586962024-03-14T06:12:44.797-03:00Mosquitas de bañoNos les tenemos miedo. Se nos acercan, nos asustan, nos provocan, soportamos. No salimos volando como cualquier mosca de cuarta. Cagona, nerviosa, pesada.
Dirán que nos emborracha el olor a mierda, a caño, a meo. Pero no.
Somos eso, malditas mosquitas de baño.Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.comBlogger41125tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-41242741850738422472014-06-26T03:15:00.003-03:002014-06-26T03:37:55.268-03:00HIPOVÍNCULO de Vika Fleitas Campamar<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq98AcFgZDubE7z6CVOe7o4kPoj_lUGfVTmOFMCkpcj4X4V6frj2Z4UhnPhTpdYUwX4Zzln6FyNvTNPUeqkp82wmWlkm831CkkE1gEKmdqmtpy_FmyvdgakVkHhA_EguBHt1ZaEBzbkd1D/s1600/foto+papel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq98AcFgZDubE7z6CVOe7o4kPoj_lUGfVTmOFMCkpcj4X4V6frj2Z4UhnPhTpdYUwX4Zzln6FyNvTNPUeqkp82wmWlkm831CkkE1gEKmdqmtpy_FmyvdgakVkHhA_EguBHt1ZaEBzbkd1D/s1600/foto+papel.jpg" height="320" width="285" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>2.</b></span><br />
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b><br /></b></span>
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Llegó
con un aspecto sumamente desprolijo. Supe que no me había entendido
cuando le pregunté qué quería tomar, porque miró a su alrededor y
contestó que sí, que el día estaba hermoso. </span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><i>Frío
pero hermoso</i></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;">,
dijo. En la mesa de al lado, una chica leía a Vargas Llosa. Pedí
dos cafés y una medialuna de jamón y queso. </span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><i>Muchas
cosas habrán cambiado</i></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;">,
pensé, </span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><i>pero no su
gusto por las medialunas de jamón y queso</i></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;">.</span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Cuando
por fin se concentró en mi conversación, vi en sus ojos el mismo
vacío que la última vez. No me reconoció, por supuesto que no. Lo
sé porque le conté que había tenido un hijo, su nieto, que lo
habíamos llamado Francisco y que se parecía mucho a él. Apenas
sonreía, y de a ratos, repetía que era un día hermoso. Al llegar
la medialuna la miró con un deseo casi infantil y comió las dos
mitades como un rayo. Quizás, hacía días que no comía. Le tendí
una servilleta para que se limpiara las migas, pero no lo hizo; sólo
me miró, miró el papel, me volvió a mirar y lo guardó en el
bolsillo de su pantalón.</span></div>
<br />
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">El
vacío era el mismo. Sus ojos, sus manos, sus orejas eran las mismas,
pero aquél señor desprolijo e impuntual ya no era mi padre. </span><br />
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIYGgBeMR2OVTyfwHlscEGIZqCgza17bth-wkz7NM_31VlWi0L5CzaFOXoYixkOSAcaRnLGT5o_YpBM5cOwhmsZKv4zdwRWmAndutiZx1xTJM3zYITSL_lfBdTQG350NqA5UCtcEdp3Dkm/s1600/foto+papel_vac%25C3%25ADo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIYGgBeMR2OVTyfwHlscEGIZqCgza17bth-wkz7NM_31VlWi0L5CzaFOXoYixkOSAcaRnLGT5o_YpBM5cOwhmsZKv4zdwRWmAndutiZx1xTJM3zYITSL_lfBdTQG350NqA5UCtcEdp3Dkm/s1600/foto+papel_vac%25C3%25ADo.jpg" height="320" width="285" /></a></div>
<br /></div>
Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-27960969764079975582013-07-10T02:35:00.001-03:002013-07-10T02:35:54.812-03:00<div class="MsoNormal">
Y quizás sea buena idea vomitar ahora todos los vaivenes
internos. Siento en la boca del estómago una marea de sensaciones intermitentes
-y me las tengo que bancar-, como una
buena persona, en sus plenos cabales. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Lo cierto es que me importan un carajo los cabales; quiero
gritar, quiero salir corriendo, quiero desaparecer. Sé que soy presa de mí
misma, de las pastillas que me habían estabilizado hasta que el médico, muy
acertadamente -o no- me dijo: <o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;"> - </span><!--[endif]-->Probemos de bajar la dosis. De 100 a 75 durante
seis días, después 3 meses de 50. Y volvé a consultar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Los médicos prueban, ese es su trabajo. Vamos probando en
ese cuerpo ajeno, que no es el suyo. Mientras ellos toman whiskey y se cogen a
las enfermeras en los <i>coffee breaks</i>,
yo lucho con la ansiedad. Qué bonito. Qué considerada la medicina occidental. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
No me queda otra que someterme al mandato, ir bajando la
dosis a ver cuánto me acerco o me alejo de los cordones de Kane. Y al mismo
tiempo, pienso, ya nadie puede escribir sobre la psicosis del depresivo, porque
ella ya lo hizo. Y al parecer lo hizo muy bien. Y al parecer festejamos que se
haya matado porque era lo que le tenía que pasar. Un depresivo terminal debe
matarse, es su destino. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
También debe luchar contra su enfermedad, pero sólo para dar
un atisbo de valentía. “Qué bien, cómo luchó hasta el final”. Un final
predecible, anunciado, aburrido y tremendamente triste. No hay nada más triste
que una persona en la soledad de la muerte. Porque el suicida vive solo. La soledad
es su reino. Son pequeñas soledades que van a trabajar, hasta que dejan de
hacerlo, que se vinculan con los demás de forma patética –por lo general
traicionan, no acuden a las citas, deben plata, etc.- hasta que dejan de
vincularse. Porque no pueden. Porque deben reinar en el paisaje de la soledad. Y la soledad no
permite compañía. De eso se trata.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y mientras espero a saber qué pasará con mis mareas
emocionales, pienso. Pienso si las cosas habrían sido diferentes, pienso cuál
fue el momento exacto que determinó que mi vida fluctuaría entre el bienestar y
el patetismo. Realmente me lo pregunto. ¿Radica en la soledad de la infancia? ¿En
los deseos truncos? ¿En la auto exigencia? Mierda, todo esto ya lo leí. No quiero
ser una fotocopia borrosa de Sarah Kane. ¿Qué habrá tenido ella para determinar
un antes y un después? ¿Alcanza con su genialidad? Te odio un poco. Me basta,
para odiarte, que me hagas sentir tan mediocre, tan predecible, tan <i>plagicómica</i>. Nada puedo decir acerca de
la depresión que no lo hayas dicho vos, de manera maníaca y perfecta. <o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Por eso, si un día te encuentro en el reino de la soledad y
el desconsuelo, te voy a decir: te odio. Por hacerme sentir tan berreta. <o:p></o:p></div>
Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-66425566970954489472012-07-16T03:12:00.001-03:002012-07-16T03:12:54.805-03:00<span style="color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px; text-align: left; white-space: pre-wrap;">De los estados de vacío/nace la duda/de la duda la ansiedad/de la ansiedad las espinas/ansiedad espinada/Spinoza/ de las espinas la espinaca y sus hojas de color/de algún color/del color la luz/de la luz la casualidad/de la casualidad/la fe en alguna rendición</span>Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-3588108097842344242012-07-16T03:10:00.003-03:002012-07-16T03:18:28.286-03:00Poe, Mario. Buenos Aires, 1910-...<span style="color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px; text-align: left; white-space: pre-wrap;">Al lado de tu casa hay un bosque de caprichos</span><br />
<span style="color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px; text-align: left; white-space: pre-wrap;">Cuando llegue el fin del mundo</span><br />
<span style="color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px; text-align: left; white-space: pre-wrap;">cuando se derritan los polos</span><br />
<span style="color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px; text-align: left; white-space: pre-wrap;">cuando madure el fruto de la estación Retiro.</span><br />
<span style="color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px; text-align: left; white-space: pre-wrap;">De hambre nadie debería morir</span><br />
<span style="color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px; text-align: left; white-space: pre-wrap;">al menos no en domingo</span><br />
<span style="color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px; text-align: left; white-space: pre-wrap;">Demasiadas cosas mueren los domingos.</span>Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-10528199106465763092012-04-28T00:14:00.002-03:002012-04-28T00:14:28.158-03:00En definitiva, ser cucaracha no tiene nada de malo. ¿Qué hay con ser marrón? ¿Cuál es el problema en hacer crunch contra el piso? Como cualquier otro bicho, se aferra a la vida mientras la vive, o viceversa. Depende del origen de su linaje.Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-79723803257310900092011-12-16T22:56:00.002-02:002011-12-16T22:56:41.456-02:00161211<!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:ApplyBreakingRules/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:UseFELayout/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style>
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</style> <![endif]--> <br />
<div class="MsoNormal">Latente transcurría la noche esperando la llegada del profeta. </div><div class="MsoNormal">Fuera de sí, las flores negaban la existencia de un ser supremo. Sólo la savia regaba con su aroma las cumbres montañosas, las sombras de los valles.</div><div class="MsoNormal">No vendrá, no vendrá. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Mientras un silencio de noche se asomaba en la planicie, las voces continuaban sus plegarias. No son más que pequeños seres imberbes, pequeñas vidas ajetreadas por la fe y la sed.</div><div class="MsoNormal">No es tanto el dolor sino las ganas de sobrevivir. No vendrá, pero seguiremos esperando. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">La noche era ya un hecho en aquel desolado espacio. Piedras y tierra amarga llenaban el suelo de flores secas. Ya no eran los insectos sino los sueños. Ya no era la masa líquida del aire sino su cielo.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Recordar es hacerse a un lado. Retomar es sólo ver más allá de lo intrépido, de lo inefable, lo inestable.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">En el momento del temblor, todos estaban agazapados bajo mantas sudorosas y frías. Se tomaron de las manos en silencio. No habrá más vida después de la nuestra si no seguimos a la espera del milagro. </div><div class="MsoNormal">El temblor sacudió las algas del mar y las copas de los árboles. Nada se oyó más que el silencio, el miedo. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Bajar hasta la orilla habría sido más fácil si hubieran tenido un calzado acorde. Las espinas impostergables de las rosas habían regado el suelo por completo. Ya no era la sangre, no eran los pétalos. Sólo un dejo escarlata entre los gusanos y la miel.</div><div class="MsoNormal">Difícil atravesar el páramo, lejos el sueño y lejos la mañana. </div>Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-44229079706872673912011-09-11T02:28:00.000-03:002011-09-11T02:28:58.162-03:00Dedicado a Medusa, my favourite beheadedAún después de dejar de respirar, la cabeza que rodó calle abajo vio su cuerpo alejarse -calle arriba-, y en ese preciso instante, supo que no lo volvería a ver nunca más.Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-20326342815954944442011-08-30T01:40:00.000-03:002011-08-30T01:40:01.566-03:00Me olvido me acuerdo no entiendoMe olvido me acuerdo no entiendo Me olvido me acuerdo no entiendo Me olvido me acuerdo no entiendo Me olvido me acuerdo no entiendo Me olvido me acuerdo no entiendo Me olvido me acuerdo no entiendo Me olvido me acuerdo no entiendo Me olvido me acuerdo no entiendo Me olvido me acuerdo no entiendo... y así sucesivamente.<br />
<br />
Ponerse a escribir sobre la muerte, a estas alturas, es absurdo. Sí, sí, es natural, es la vida misma, todo lo que quieran. Preguntarse qué hay después -asumiendo que hay algo <em>más allá</em>, ¿de dónde? ¿de qué?- no rinde. Hay metáforas a modo de respuesta en todas las religiones, en todas partes del mundo. Hay vidas después de ésta, no hay nada, hay un cielo, hay un señor con muchas llaves, hay un niño naciendo con la ¿esencia? de otro ser, hay vacío, hay luz, hay.<br />
Pero yo sigo sin entender una mierda. Sensación de angustia constante, de leves y fugaces amnesias, me olvido me acuerdo no entiendo, y me vuelvo a olvidar. Pero no me olvido, más bien me distraigo, más bien no puedo parar de hacer cosas porque si no la cabeza no me para. Pero ojo, no me dice nada... Simplemente intenta desanudar la madeja de sensaciones, va, viene, repasa, se ríe, viaja 10, 12, 15 años atrás. Llora, se ríe, se olvida, se acuerda y no entiende. La cabeza es todo. <br />
La muerte de un ser querido deja una grieta en el aire. <br />
<br />
<br />
<br />
Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-51933105660421526212011-03-17T23:05:00.000-03:002011-03-17T23:05:46.972-03:00¿Te conté? La puerta de la cocina -es decir, su chirrido cuando la abrís o cerrás- suena a noche de paz, noche de amor. <div>Qué bueno que me lo decís, porque la cisterna del baño -cuando la tirás para que corra el agua- suena al cuarto movimiento del cuarteto final de la novena sinfonía de Beethoven.</div><span class="Apple-style-span" style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 20px;"><h1 id="watch-headline-title" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial; border-bottom-width: 0px; border-color: initial; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-style: initial; border-top-width: 0px; color: #333333; font-weight: bold; height: 1.1363em; line-height: 1.1363em; margin-bottom: 5px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; max-height: 1.1363em; overflow-x: hidden; overflow-y: hidden; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><br />
</h1></span>Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-16315599292925882452011-02-17T12:28:00.000-02:002011-02-17T12:28:56.448-02:00Pan lacteado y discriminaciónSiempre me llamó la atención el énfasis que hacen las marcas de pan de molde sobre la blancura de dicho producto. Sobre todo esas aclaraciones "¡ahora más blanco!" o "deliciosamente blanco". ¿Más rico cuánto más blanco? ¿Más puro? ¿Más civilizado? ¿"Pan extra blanco para el Hombre blanco"?<div>Pero ése no es el único atisbo de discriminación. </div><div>¿Quién no se saltea la tapa para agarrar la segunda rodaja? ¿Quién no deja la última, sinónima de aquella primera, olvidada en el fondo de la bolsa, hasta que se junta con su par, obviado desde un principio? ¿Es menos rica la rodaja primera? ¿Y la última?</div><div>Quince rodajas iguales, dos diferentes.</div><div>Claro, las minorías siempre se llevan la peor parte.</div>Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-61091298942965543972011-02-17T03:00:00.001-02:002011-02-17T03:02:18.129-02:00Oniris suculentus IISuelo soñar mucho. Muchísimo. Hay gente que dice que hace pila que no le pasa (será que no se acuerda), otros aseguran que antes se acordaban pero un buen día les llegó la menopausia onírica. <br />
Yo armo historias -realmente- muy reales. Casi no distingo la diferencia. Veo perfectamente las facciones, arrugas y gestos de gente que no conozco. Me sueño en lugares con lujo de detalles, escenografías tan verosímiles que casi quiero traérmelas a la vida real (¿pero acaso no es real todo aquello?).<br />
Todavía me acuerdo cuando aprendí que no era posible traerme cosas de los sueños. Tendría 3 o 4 años. En un sueño había encontrado una cueva con miles de cajas de chicles (de ahí viene seguramente mi único vicio). De los brasileros -<em>Ploki, Plop, Pluki</em>, quién sabe- probablemente de los que había visto una vez en el Chuy, extra dulces, duros a la quinta masticada. <br />
Me aseguré de agarrar al menos una caja, cómo desaprovechar todo aquél stock gratuito.<br />
Cuando me desperté, la caja no estaba. "¿Pero cómo? ¿Si yo la agarré? ¿Dónde está?"<br />
Ni los sueños eran reales, ni los chicles gratis. Cuánta desilusión para una niña de 3 o 4 años.Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-19023418081165481312011-02-05T10:39:00.000-02:002011-02-05T10:39:28.090-02:00PersonaeExisten programas de tv que te enseñan a hacer cosas. Existen personas a las que les gusta mirar programas de tv que te enseñan a hacer cosas. Existen personas que te enseñan por tv cómo hacer todo tipo de manualidades. Existen personas que dicen que esas personas que miran esos programas están al pedo. Existen otras personas que dicen que esas manualidades son al pedo. <div>Existen segmentos de esos programas que te enseñan a hacer velas. Existen personas que piensan "qué curioso ver en la tv cómo te enseñan a hacer cosas que <i>de alguna manera</i> dieron origen a la tv". Existen personas que les gustaría simplemente no pensar y pasar el día haciendo manualidades que otras personas piensan que son al pedo.</div><div>Existen personas que les da pereza ser persona. A veces.</div>Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-55070427974850113362011-01-21T17:12:00.000-02:002011-02-28T17:19:29.973-02:00Rara Avis<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgirzfbEY9H-EsBP7vww6HSE8nvSc4t0Qcbsn_eKFsEzZKP-qyGBZevY2Mk_sbcOH-N5KNvtzusxozRE1BWfEcwpSetkimdu7ozSXLaVJSU2AUX0rwDu4MKHUYVxdbGRXnU8yirhKHcXVDy/s1600/colibri20nazca1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgirzfbEY9H-EsBP7vww6HSE8nvSc4t0Qcbsn_eKFsEzZKP-qyGBZevY2Mk_sbcOH-N5KNvtzusxozRE1BWfEcwpSetkimdu7ozSXLaVJSU2AUX0rwDu4MKHUYVxdbGRXnU8yirhKHcXVDy/s320/colibri20nazca1.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1tNFoLBP9mkibCYUJCEJhyphenhyphennJ9atET_v-LbE_MlRS3MYDS4a4iNC2EbQ2FMhyCr6wOL92isVaQYY-hPpUfTsPVe3-jpfvaGpyF5KqegoxsUwE1f_NIE8urwlAGo-vAS7KoLvBTyYHpw4wl/s1600/RaraAvisLogo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1tNFoLBP9mkibCYUJCEJhyphenhyphennJ9atET_v-LbE_MlRS3MYDS4a4iNC2EbQ2FMhyCr6wOL92isVaQYY-hPpUfTsPVe3-jpfvaGpyF5KqegoxsUwE1f_NIE8urwlAGo-vAS7KoLvBTyYHpw4wl/s1600/RaraAvisLogo.jpg" /></a></div><br />
Ahí va...<br />
Con razón me sonaba.Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-74017732626392618212011-01-05T00:09:00.000-02:002011-01-05T00:09:12.216-02:00Hors sujet #1La mujer que no podía escribir lo que pensaba era muy infeliz. Se sentía inspirada, con las ganas, la predisposición. Pero no lo conseguía. Siempre que se disponía a que las ideas fluyeran en cascada primero por el cuello, luego por los hombros, brazos, codos, muñecas hasta sus manos sudorosas, un silencio súbito y pegajoso se apoderaba de todo aquel fluir. <br />
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Sólo fluían entonces lágrimas espesas, profundos espasmos de dolor en las arterias, venas y fosas nasales. Lloraba hasta que sus pies, sumergidos en la sal, pretendían moverse, sin éxito. Formaban pequeños círculos concéntricos en la superficie, que se disipaban en las patas de la mesa, como atados a ellas por hilos invisibles. Las lágrimas llegaban de pronto a las rodillas, cubrían sus muslos, su cintura, sus senos, sus hombros. Las ideas se liberaban y escapaban como renacuajos movedizos, como mojarritas de colores en la orilla de un lago. Ella intentaba cazarlas con las manos cerradas, pero las ideas se le escurrían entre los dedos. El agua le llegaba entonces hasta el cuello, la boca, las orejas; veía bajo el agua las ideas que nadaban sin rumbo, en actitud de no querer volver nunca más.<br />
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Sólo una idea recurrente: la falta de ideas. <br />
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Un bloqueo digno del más potente elemento coagulador sanguíneo. Las ganas de verla fluir para notar un poco de vida en su interior. <br />
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La necesidad creadora para combatir la destrucción. La ecuación tan peligrosa de la normalidad, la búsqueda de un yo que no sea yo. <br />
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Los recuerdos desordenados y chillones como gallinas de feria, enjaulados. Construcción a partir de ahora de los recuerdos futuros, que serán presente, hasta que sucumban ante la corriente poderosa del tiempo. Y se conviertan en lo que deberían haber sido desde un principio: recuerdos.Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-33754331870192386052011-01-04T23:48:00.003-02:002011-02-14T18:48:56.231-02:00De otro pozoDoy por comenzado el verano con el primer sapo aplastado. <br />
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No sé qué es lo que les pasa a los pobres bichos, no sé por qué nunca reaccionan a tiempo cuando se les viene un auto encima. No termino de entender si son sordos, ciegos, si quedan atontados por el calor o si se inmolan encomendados por un Dios Sapo que los obliga a jugarse las tripas por alguna causa que evidentemente desconozco. <br />
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Me acuerdo de una vez en que casi no se podía ver el pedregullo; bajo nuestros pies, las calles estaban cubiertas por una alfombra de sapos disecados, chatitos como si los hubieran usado de marcalibros. <i>Como un bintén</i>, habría dicho mi abuela la más vieja.<br />
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Es como estar en medio de una escena bíblica, o de una película.<br />
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Insisto, no sé qué les pasa a los sapos.Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-60476831695642893292010-12-27T14:53:00.000-02:002010-12-27T14:53:37.699-02:00Navidad en alquiler- ¿Sabés cuánto sale alquilar un árbol de navidad todo armado?<br />
- ¿Alquilar?<br />
- Sí, alquilar un árbol todo pronto. Todo armado.<br />
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La verdad nunca se me había ocurrido que existiera un servicio así.<br />
Sería como alquilar la mesa servida, o los invitados. <br />
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- Sí mire, los llamo por el alquiler de la familia navideña.<br />
- Bien, ¿de cuántos miembros señora?<br />
- ¿Qué tienen?<br />
- Por ahora, vio que estas fechas son complicadas -piense que hay reservas desde setiembre- lo que nos va quedando es un tío gracioso, tres abuelas a las que no-les-gusta-que-le-saquen-fotos, dos niños menores de 10 años y un hermano que llegó de España. <br />
- ¿Maridos ya no le quedan?<br />
- Déjeme chequear... Mmm no, sabe que no. Lo que sí me queda, acá lo veo como devolución así que tiene que estar en stock, es un amante. <br />
- Bueno. Deme uno de cada. <br />
- ¿A domicilio señora?<br />
- Sí, por favor. <br />
- ¿Contado o con tarjeta?Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-79577091364754232292010-08-23T05:07:00.001-03:002010-08-23T05:09:39.122-03:00Not as weUna vez regalé todos los discos que tenía. El regalado estaba más preocupado que yo, pero hay algo en el desprendimiento que me gusta, me libera. No me da pena, para nada. Me encanta regalar cosas mías, pasarlas, que alguien más les dé uso. La circulación de lo material me resulta alucinante (por eso, en parte, es que me gustan tanto las casas de segunda mano, los remates, los anticuarios...)<br />
Lo que me llevó para atrás en el tiempo fue volver a escuchar a una artista que hace tiempo no escuchaba. Sin duda, la razón por la que me di cuenta que una día "iba a ser cantante".<br />
Uno de los pocos discos que me quedó tras aquel hermoso desprendimiento fue <i>Flavors of Entanglement</i> de Alanis Morissette. No porque haya quedado afuera de la maleta que contenía mis discos, sino porque creo que en realidad me llegó después (en realidad no me acuerdo si me lo compré o me lo regalaron).<br />
<i>Not as we</i> es sin duda el tema que más me gusta de este disco. Tiene en la melodía esa cosa que no sé bien qué es, pero me llega a lo más profundo. Claro que si además pienso en lo que dice, el corazón se me arruga como una bola de papel de aluminio.<br />
Al mismo tiempo siento una envidia extraña, como si quisiera sentir en carne propia el dolor de una separación -lo plasma como un dolor tan simple y sincero- para poder acercarme y mimetizarme por completo. Empezar de cero, "pero esta vez como <i>yo</i> y no como <i>nosotros</i>..." Uf.<br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px;">"Day one, day one</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px;"><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px;">Start over again</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px;"><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px;">Step one, step one</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px;"><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px;">With not much making sense</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px;"><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px;">Just yet I’m faking it</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px;"><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px;">’til I’m pseudo-making it</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px;"><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px;">From scratch, begin again</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px;"><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px;">But this time I as “I”</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px;"><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px;">And not as “we”</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=LNyutakbPQE">http://www.youtube.com/watch?v=LNyutakbPQE</a></span>Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-31802641387752644022010-07-31T18:32:00.000-03:002010-07-31T18:32:03.922-03:00?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVT-AfiD2cpChHYkESMZPJFR2t_inWYePB2f7k8FB9qQbIUWsVFZp40nrFL0aP7cFU0qi5sOzBOeP6WzKLzy9ohPNJ7CkPlkLh9s_a0e_XiJqxppRutubrBNjv71gYhGf00GRhRHKYn7zw/s1600/kings-of-convenience630.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVT-AfiD2cpChHYkESMZPJFR2t_inWYePB2f7k8FB9qQbIUWsVFZp40nrFL0aP7cFU0qi5sOzBOeP6WzKLzy9ohPNJ7CkPlkLh9s_a0e_XiJqxppRutubrBNjv71gYhGf00GRhRHKYn7zw/s320/kings-of-convenience630.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWrzMbKq0iattXz1geY53dEgYnUh6g_2-_re7YPKBmJZetq46mMwP8rqoxJjn8n4gNTwGE3tVDyZTHH2YNooXLCcDnch6smSJj0VkaUBTYj6iicfzwSb1P7GN8OJ21yXx9T6IEfajkY3pl/s1600/jose_gonzalez_8280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWrzMbKq0iattXz1geY53dEgYnUh6g_2-_re7YPKBmJZetq46mMwP8rqoxJjn8n4gNTwGE3tVDyZTHH2YNooXLCcDnch6smSJj0VkaUBTYj6iicfzwSb1P7GN8OJ21yXx9T6IEfajkY3pl/s320/jose_gonzalez_8280.jpg" /></a></div><br />
Un día descubrí a estos músicos, de casualidad. <i>Kings of convenience</i> (arriba, noruegos), <i>José González </i>(abajo, sueco de padres argentinos).<br />
Además de que me gustaron mucho sus músicas desde los primeros acordes, me pasó algo que nunca me había pasado. Se me ocurrió que me sonaban a algo así como la idea que tenía de chica de lo que sería la vida.<br />
Una mezcla de futuro, intuición y música.<br />
Pero no sé bien cómo explicarlo.Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-15641350909571740612010-07-11T23:13:00.002-03:002010-07-11T23:13:41.251-03:00La mosca madre<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLb1Z-JFL7-rY67ZglErUKMMVeP_BTeu9Gc9lcix2E3WCjmhguTHsgY8SWqYAdaADF5uidOEyzKqxokwUTtkb7jxU5axkO3f_m4jf2yCZDHkzzqjFL-eNwRKmgC0NEVGQMy2AyHFd-msM0/s1600/mosca+levi%C2%B4s.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLb1Z-JFL7-rY67ZglErUKMMVeP_BTeu9Gc9lcix2E3WCjmhguTHsgY8SWqYAdaADF5uidOEyzKqxokwUTtkb7jxU5axkO3f_m4jf2yCZDHkzzqjFL-eNwRKmgC0NEVGQMy2AyHFd-msM0/s320/mosca+levi%C2%B4s.jpg" /></a></div><br />
(y cheta)Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-40734144491978446162010-07-11T23:05:00.001-03:002010-07-11T23:06:51.610-03:00Rouge<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3JlBgQxbm8obCVcfljWKgRxUH_WF_cbn-uBw8GajeRJ22ca90QRfKFASYMOrAgSB0hfOOfwPdNgmTKxAGFv3fnxtR33I7-Qy0fZzPCxmQs16NqXYyS1IwAKJHEB__Ie53SCq5NhVFBS11/s1600/980cff8253cab2575a3c66f78cc3b3c6c1490bdf_s.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3JlBgQxbm8obCVcfljWKgRxUH_WF_cbn-uBw8GajeRJ22ca90QRfKFASYMOrAgSB0hfOOfwPdNgmTKxAGFv3fnxtR33I7-Qy0fZzPCxmQs16NqXYyS1IwAKJHEB__Ie53SCq5NhVFBS11/s320/980cff8253cab2575a3c66f78cc3b3c6c1490bdf_s.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYpN6h0iMqglNCWwWOZCBhavrY7fuRadTgYevinakyJtx6GLC2hfobkscoT2lnZ98hLgwfmsrdn5vzrKOxnnzb0fjT39MQ8Eyzh8SHwRfnIVLMz3UXCbsqhrPKIlhUqMhUh31XnyvuGLFb/s1600/38347f322e3e59f17711a037577c115d5144ae3c_s.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYpN6h0iMqglNCWwWOZCBhavrY7fuRadTgYevinakyJtx6GLC2hfobkscoT2lnZ98hLgwfmsrdn5vzrKOxnnzb0fjT39MQ8Eyzh8SHwRfnIVLMz3UXCbsqhrPKIlhUqMhUh31XnyvuGLFb/s320/38347f322e3e59f17711a037577c115d5144ae3c_s.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifbVrXznLhnDdJQf7AKUYiGWK_jcORHRvv__GZUj3gr89hzpZlZvTKIChH12W9TwM3HwV0rK8uR7lWYqkUL5dYXgsDRsp5c0N1hkIDhQEgrrmbKp8f7xt7-boSkoR-n3vMDx1wxFx2627C/s1600/92492e5d99e856b4fa6f7fb6daf9e76fe407b86a_s.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifbVrXznLhnDdJQf7AKUYiGWK_jcORHRvv__GZUj3gr89hzpZlZvTKIChH12W9TwM3HwV0rK8uR7lWYqkUL5dYXgsDRsp5c0N1hkIDhQEgrrmbKp8f7xt7-boSkoR-n3vMDx1wxFx2627C/s320/92492e5d99e856b4fa6f7fb6daf9e76fe407b86a_s.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDpSXhfxXwCAu5IH1dN6fWzZFQVW2BpL0JLGYxGbFemwxPDDGP5zQlHKq7cvVHyQn3rEQ-XJgKlT3Ys4mOBhYFA4JEOE18Pzzd2jjw_JKRlCFB7O8IPsYZEZBVL9BE2fok2fw7L-lZ9amL/s1600/a03527a08f2987445a7259bbb3d58922c7b4a7f4_m.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDpSXhfxXwCAu5IH1dN6fWzZFQVW2BpL0JLGYxGbFemwxPDDGP5zQlHKq7cvVHyQn3rEQ-XJgKlT3Ys4mOBhYFA4JEOE18Pzzd2jjw_JKRlCFB7O8IPsYZEZBVL9BE2fok2fw7L-lZ9amL/s320/a03527a08f2987445a7259bbb3d58922c7b4a7f4_m.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm44nzjdHzXNuNY5I7rejXfczShHBK2CJrNeAVqa4SJAWZBPox-mdCz5rl94g782pPxK3NkLNWL8_293Pm1LvjlAyqxEN4urlpjXxT-Oc8uvD_VTfSf4VXdbnXwz6-aXQ_REqP48kDBEq7/s1600/8d8345086bb1f70ebe93f13ce4f21f95f2bd1e08_m.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm44nzjdHzXNuNY5I7rejXfczShHBK2CJrNeAVqa4SJAWZBPox-mdCz5rl94g782pPxK3NkLNWL8_293Pm1LvjlAyqxEN4urlpjXxT-Oc8uvD_VTfSf4VXdbnXwz6-aXQ_REqP48kDBEq7/s320/8d8345086bb1f70ebe93f13ce4f21f95f2bd1e08_m.png" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQC8PiJ4iK9jaGgHBFTiSQt-XiCrhlirgJt0gulfs3vHqgTKSV_m7TwLNiZ_lZ69q6jk-jyNSls7MmsvD7WMaBCtXSGW0SV0BLZoljIF2SI7syQfxpDabhZlAJgMQ0_esSZdKrKgEFIZRf/s1600/fec478a801403ae788ede17722670cb0922a106d_s.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQC8PiJ4iK9jaGgHBFTiSQt-XiCrhlirgJt0gulfs3vHqgTKSV_m7TwLNiZ_lZ69q6jk-jyNSls7MmsvD7WMaBCtXSGW0SV0BLZoljIF2SI7syQfxpDabhZlAJgMQ0_esSZdKrKgEFIZRf/s320/fec478a801403ae788ede17722670cb0922a106d_s.png" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQC8PiJ4iK9jaGgHBFTiSQt-XiCrhlirgJt0gulfs3vHqgTKSV_m7TwLNiZ_lZ69q6jk-jyNSls7MmsvD7WMaBCtXSGW0SV0BLZoljIF2SI7syQfxpDabhZlAJgMQ0_esSZdKrKgEFIZRf/s1600/fec478a801403ae788ede17722670cb0922a106d_s.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQC8PiJ4iK9jaGgHBFTiSQt-XiCrhlirgJt0gulfs3vHqgTKSV_m7TwLNiZ_lZ69q6jk-jyNSls7MmsvD7WMaBCtXSGW0SV0BLZoljIF2SI7syQfxpDabhZlAJgMQ0_esSZdKrKgEFIZRf/s320/fec478a801403ae788ede17722670cb0922a106d_s.png" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXSqjFxCQN8vUeZLZ_f-LjhGvveoqyIHp6pGjVmlIQ-4OYfMFVya4WLolOB8iqhoqasXrstoujT0BUiBN3fNWrJboDKRlR5rUpTkcPATbUiNnpjPrwTEv-2a1fKVbXIqgXCIAgywm4MhNr/s1600/5cf117e1e7bf774017858b282c08221603abd5b2_m.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXSqjFxCQN8vUeZLZ_f-LjhGvveoqyIHp6pGjVmlIQ-4OYfMFVya4WLolOB8iqhoqasXrstoujT0BUiBN3fNWrJboDKRlR5rUpTkcPATbUiNnpjPrwTEv-2a1fKVbXIqgXCIAgywm4MhNr/s320/5cf117e1e7bf774017858b282c08221603abd5b2_m.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjm5DcCIDYqSHqTX97Jci85sB75MB-QvAhnR8ZuHFgVuPsm1nZ8hYwlb58YvK9WCTXT3qtyxsYTCKWEmQs42uxFS7hhFGP_nhv_-WARLfpzCfflhCvmvc0QtNPppt8DBi3QWo6KkpCgM52/s1600/5f9653284307b361be1464deef222f116c6cb311_s.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjm5DcCIDYqSHqTX97Jci85sB75MB-QvAhnR8ZuHFgVuPsm1nZ8hYwlb58YvK9WCTXT3qtyxsYTCKWEmQs42uxFS7hhFGP_nhv_-WARLfpzCfflhCvmvc0QtNPppt8DBi3QWo6KkpCgM52/s320/5f9653284307b361be1464deef222f116c6cb311_s.jpg" /></a></div>Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-14024126014224233362010-07-06T22:28:00.000-03:002010-07-06T22:28:01.939-03:00Oniris suculentus IEra un nena llamada Belinda y estaba en mi sueño. Con ella, la chica que estaba haciendo un documental, acerca de su prematurez, de su impresionante talento. La niña era muy chiquita pero bailaba danza contemporánea con sorprendente adultez. Y así también hablaba. Palabras de adulta, pensamientos, reflexiones de adulta. Cuerpito de 4. Iba a tener una hermanita, ella quería que fuera de seis meses. Algo pasó con eso en el sueño, y ella se puso triste.<br />
Estábamos en un supermercado londinense con mi madre y todo era muy caro.Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-49103093061733548242010-07-02T01:31:00.000-03:002010-07-02T01:31:25.438-03:00Jardin des tuileriesSi hay algo que nos indica el lugar en el que estamos, es el techo. Parámetro espacial.<br />
Uno se acuesta (casi) siempre bajo el mismo, es siempre la misma altura, siempre el mismo color, las mismas manchas, las mismas luces. De hecho, tan acostumbrado está uno a <i>su</i> techo, que cuando cambiamos de lugar, justo en el momento en que estamos a punto de despertarnos -ese límite borroso, incómodo, entre el sueño y la vigilia- cuesta adivinar dónde carajo estamos.Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-43511240284237091392010-06-24T03:15:00.004-03:002010-06-24T03:25:22.889-03:00Zoo Lo raro fue una noche cuando, pasando por la puerta del zoológico, me siguió un león. <br />
No lo vi hasta que sus pupilas brillaron como dos luciérnagas en un rincón lleno de sombra. Se incorporó, esperó que yo avanzara unos pasos más y comenzó a seguirme. <br />
Yo no sabía si era <em>un</em> león o <em>el</em> león del zoo, aunque si se hubiera escapado calculo que el alboroto se notaría ya pasado a mi derecha el planetario. Seguí caminando, como si nada, esperando que alguien en el camino levantara la vista, pegara un grito o se produjera quizás algún choque. Pero nada. Los autos pasaban a toda velocidad como siempre, nadie parecía notar la presencia del felino. No sé por qué, pero nunca pensé en detenerme, de alguna manera sentía curiosidad. El león me seguía calle abajo, sigiloso. <br />
De pronto, sentí la falta de su movimiento a mis espaldas. Giré la cabeza y lo vi parado duro, en posición de avanzar pero congelado, como un león de fuente. Un perro se le había acercado. Lo olfateaba con total naturalidad, sus patas, su pelaje, su cola, sus orejas, sin ladrarle. Lo rodeó un par de veces, levantó una de las patas traseras y lo meó, como si de un poste se tratara. El león, sin embargo, siguió impávido, como si su inmovilidad lo hiciera invisible. El perro se alejó y retomamos la marcha. <br />
Yo seguía sin entender como nadie se había percatado de la presencia del bicho en plena calle Rivera. Pasamos por una frutería iluminada con luces de neón. <em>A plena luz alguien lo verá</em>, supuse, pero no. (Incluso pensé en la similitud sonora de neón/león.) La bestia pinchó una manzana con una de sus garras y se la metió en la boca. No sabía hasta ese momento que los leones comieran manzanas. <br />
Seguimos caminando un par de cuadras más. Sólo yo había notado la presencia de aquél ser carnoso, enorme, mullido, peludo, rubio y dorado. Al llegar a la esquina de Rivera y 14 de julio el león se detuvo. <br />
Se me acercó lentamente, tanteó mi mano derecha con el hocico, se la extendí. Abrió la boca y dejó caer la manzana en mi palma, entera, babeada, tibia. Bajó por 14 de julio hacia la oscuridad de la distancia, intenté seguirlo con la mirada lo más que pude pero se perdió en la penumbra de la noche, entre sombras de árboles y autos estacionados.<br />
Sostuve la manzana con baba de león hasta llegar a mi casa. La olí, y olía nada más ni nada menos que a eso: a manzana.Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-91348234103400844072010-06-22T01:37:00.000-03:002010-06-22T01:37:55.785-03:00Freak townMe pareció escuchar unos pasos. Paré las orejas con habitual agudeza, comenzaron a acercarse. Pegué unos saltitos y me escondí atrás de un arbusto sin espinas.<br />
Afiné aún más el oído y sentí el chirrido de una reja al abrirse, cada vez más cerca. Se cerró de golpe.<br />
No había sentido los músculos entumecidos desde el día en que se llevaron al último. En el pueblo no habían dejado a nadie.<br />
Yo, que me había escondido en el ático de uno de los enanos -pobre, el más feíto- me había salvado. No imaginaron que un ser tan pequeño podría defenderse tan bien.<br />
Me asomé un poco más para ver quién o qué era; no vi más que un manto de pelos entrando a la casa rodante. Qué estará buscando, me pregunté.<br />
- A vos, me dijo de lejos.<br />
- ¿Quién sos? ¿De dónde sos?<br />
- No tengas miedo, hombre, sólo vine por un poco de comida.<br />
- No creo que tengas suerte, se lo llevaron todo.<br />
- ¿Y de qué viviste vos todo este tiempo?<br />
- Sé arreglármelas solo.<br />
Volví a escuchar el chirrido de la reja. Los pasos se alejaron. Arranqué una hoja del arbusto, junté un poco de saliva y me la metí en la boca.<br />
<i>Albahaca</i>, pensé, y casi logro recordar su sabor, en el silencio de la tarde.Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-350052072991458696.post-36516466194482643222010-06-21T17:06:00.004-03:002010-06-21T17:16:29.631-03:00Sabores de antaño<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_6FccFJRyqIm3syDrwvpHQoxqgTGHvvqZhSKZloypZhZsfAKvjAPiqqa3KngUUCph6fA3ilV4l9PxcPJQiylH8m6nj4wKKfjEd-zyg3wjpR-QlKNfEcBrvChH_om6oiDm_hTNwKbDDNc1/s1600/paraguitas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_6FccFJRyqIm3syDrwvpHQoxqgTGHvvqZhSKZloypZhZsfAKvjAPiqqa3KngUUCph6fA3ilV4l9PxcPJQiylH8m6nj4wKKfjEd-zyg3wjpR-QlKNfEcBrvChH_om6oiDm_hTNwKbDDNc1/s320/paraguitas.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiREF79PMzLdfBWnhtCmEbpt8pb7cjxEIKojkfIu-ZQbpOXWQksaZiXF1Gdp4gW3kwk0_yKvlH5A0fG5n4WRTMZ1HMOO7c79v2ubVtW_IXKJKKJUPA0n9_T9zb0XedLB1mMB07Q2U1Is02S/s1600/manzana+acaramelada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiREF79PMzLdfBWnhtCmEbpt8pb7cjxEIKojkfIu-ZQbpOXWQksaZiXF1Gdp4gW3kwk0_yKvlH5A0fG5n4WRTMZ1HMOO7c79v2ubVtW_IXKJKKJUPA0n9_T9zb0XedLB1mMB07Q2U1Is02S/s320/manzana+acaramelada.jpg" /></a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglMkDUcZj8EbWIBhydbxwkipb5h83A0GZISet3Ci9F1Kb83QhfkE8sbojwoPno_TjgWHq4ctrmD_OXE1GF5V47YpJwJRP2BtqRwL2O_swTMSV-edZfO9nXRt3wesK9COqcWKdfwnIoSoe1/s1600/leche+frutillada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglMkDUcZj8EbWIBhydbxwkipb5h83A0GZISet3Ci9F1Kb83QhfkE8sbojwoPno_TjgWHq4ctrmD_OXE1GF5V47YpJwJRP2BtqRwL2O_swTMSV-edZfO9nXRt3wesK9COqcWKdfwnIoSoe1/s320/leche+frutillada.jpg" /></a></div>Vikahttp://www.blogger.com/profile/05796143452557887009noreply@blogger.com2